Сыро. На улице дождь. Уже много-много дней пасмурно. Нет просвета.
Я уже очень давно не видела солнца. На мокрый гранит напртив Дома Книги плюхаются по очереди
огромные капли дождя. Падая на землю, они рассыпаются на маленькие капельки, вскакивют и растекаются.
Мокрая моставая. Что может выглядеть грустнее?
Небо плачет. Что оно оплакивает?
Конец неудавшегося года..? Конец смутного десятилетия...? Непростое начало нового века...?
Когда вы праздновали Новый Год, одни, или в кругу близких, дома или на работе, вы предпологали, что предстоящее время
будет очень непростым и жестоким? Что надо будет бороться и пробиваться? Нет. Конечно нет. Вы просто пили шампанское
и ждали чего-то хорошего. Хотели найти что-то в Новом году. Счастья, любви, денег, это не важно. Важно то, что немногие
это получили. Кто-то даже бороться не стал, просто опустил руки.
Небо плачет. За кого оно болеет?
Тех отчаяных самоубийц и алкоголиков, которые не ждали подвоха от Фортуны? Может судьбы тех, несчастно влюбленных,
что в горести бросались с моста в Неву, не желая видеить ни красоты плачещего неба, ни мрачного камня города, который сдавил
их как игрушку...? А может небо плачет над судьбами тех несчастных, что в этом году так и не улыбались?
В Санкт-Петербурге облачно. Ожидаются осадки.
Город сер, но по-свойму привлекателен. Все-таки город дождя. Это ему свойственно.
Звезды светят высоко, и нам, маленьким людям, никогда не прикоснуться к теплу их сверкания.

Конечно, можно было бы окунуться в свежесть теплых стран, там, где-нибудь в Испании.
Светит слнце, пальмы обдувает теплый ветерок и непоколебимо море. Теплое южное море.

Но мне ближе здесь, в окружении мокрого гранита и неба, что сквозь слезы грустно улыбается нам.
В отличае от нас, усталых сумрачных людей, оно еще молится за наше счастье. Ну и пусть.
Чудо нам не помешает.